Hier je me suis mise à la place du touriste qui débarque à Bombay le jeudi 12 mars. Tous les  autochtones sont bleus et roses, ont le regard voilé et la pupille encore vaguement dilatée. Moi, je flipperais grave et sauterais dans le premier avion pour Helsinki.

Ce qu’il ne sait pas cet aventurier des temps modernes, c’est que mercredi 11 mars, donc la veille, c’était Holi, la fête des couleurs. Jour béni où toutes les barrières plient sous un tsunami d’eau et une tornade de poudre colorée. C’est lâchage total, régression Doltoïenne et artillerie lourde. Les adultes les plus raisonnables redeviennent les enfants les moins sages. Je vous raconte pas les autres.

 

On est encouragé à balancer joyeusement à la gueule de parfaits inconnus des bombes à eau multicolores et à se tartiner les uns les autres d’un mélange de couleurs pas franchement réussi et vaguement dégueu. On peut aussi shooter de loin comme des trouillards avec des pistolets à eau sophistiqués ou carrément jeter des seaux de flotte sur son plus proche voisin. Ou les deux.

 

La tradition veut aussi qu’on arrose nos gosiers asséchés par tant de cris enfantins avec un breuvage verdâtre et euphorisant qui porte le doux nom évocateur de Bhang (promis maman j’y ai pas touché) et qui explique l’état cotonneux du lendemain et l’angoisse du touriste finlandais

 

Chez les gens biens – enfin, ceux qu’ont les moyens – pas de couleurs, c’est mauvais pour la peau, et puis faudrait quand même pas flinguer le pantalon Dolce, mais beaucoup d’eau (celle de la piscine) pour mouiller les T-shirts, et beaucoup de Bhang aussi. Tous égaux devant l’éléphant rose.

 

Aaaaaah, inde, pays des couleurs soupire le touriste désormais rassuré.

 

Alors quelques photos pour montrer, une aspirine et puis on passe à autre chose.

 

Certains visages sont masqués, c’est exprès, ils sont connus. Je vous ai dit que je côtoyais les stars…